Le cinéma à Segré

TÉMOIGNAGES D’ARCHIVES, PAROLES DE TÉMOINS
Par Sylvain Bertoldi
Conservateur des Archives d’Angers

LE CINÉMATOGRAPHE… PARLANT À SEGRÉ VERS 1910 !

Maurice Fouchard (1902-1996), amateur de sciences et de techniques, passionné d’aviation, mais aussi d’entomologie, nous a laissé des souvenirs d’enfance qui font déjà transparaître sa personnalité tout en éclairant l’histoire angevine…

« C’était au printemps du siècle. Mon petit frère était déjà dans les « grands » de la maternelle » et moi, j’étais à la « communale » des Hauts Saint-Jean de Segré, la modeste capitale du Haut-Anjou. […]

Ce matin-là, ajustée et chapeautée comme à l’habitude, ma mère allait nous conduire à nos écoles. […] Rendu à la place Grignon, longeant la Versée, je grimpais, à main gauche, vers l’école des grands, tandis que ma mère, après quelques recommandations sans s’arrêter, continuait de traîner mon frère vers celle des petits. 

Mais ne m’avait pas échappé, au passage sur la place Grignon, qu’un remue-ménage s’y préparait : d’un grand camion de transport avec ses deux chevaux et un autre plus petit, des hommes commençaient à débarquer… comme si c’était une tente de cirque ambulant. Simplement, les roulottes à animaux n’étaient pas encore arrivées – avais-je pensé. Dans l’envolée des gamins, à l’heure méridienne, je fus sans doute le premier à dévaler la rue vers la place, déjà meublée de la grande tente grise, contrastant avec les couleurs habituelles des « monstres de foire ». Mais l’estrade d’entrée resplendissait d’un titre magique, encore inconnu, prometteur, en lettres tarabiscotées, rouges sur fond brun-noir : « Cinématographe parlant ». 

Tout en courant vers la maison, des idées se bousculaient dans ma petite tête : mon père, qui savait tout, puisqu’il était l’homme de confiance du banquier et qu’il avait été instituteur, nous avait bien parlé de ces images animées, « comme si on y était », mais il ne nous avait jamais dit qu’elles pouvaient parler… Le déjeuner fut tumultueux : la parole ne pouvait être qu’aux grandes personnes, alors que la langue me démangeait ; ma chaise devait être garnie de poil à gratter. Ma fourchette restait en l’air devant mon assiette de haricots. Alors ma mère éclata : 

• Alors ! Qu’est-ce que tu as encore à te trémousser ? Mange ! Ou bien tu vas…

• … Ou bien tu vas nous dire tout de suite ce qui ne va pas, enchaîna mon père qui m’observait de son côté.

• Ça va bien, mais… et je me lançai avant que ne sortît, de la bouche déjà ouverte de ma mère, la réaction à une telle autorisation paternelle ! Il y a le cinématographe parlant ce soir… sur la place Grignon, et je plongeai sur mon assiette. 

• Parlant ? Tiens !, répondit seulement mon père.

• Tu vois bien, il invente toujours !

• Si ! Si ! C’est bien marqué « parlant ». J’avais juste levé mon nez, le temps de lancer l’affirmation. Mon petit frère avait vidé son assiette sans oser broncher ! Ma mère, regard désapprobateur braqué sur mon père, rongeait son frein !

Temps de réflexion écoulé, mon père décida : 

• Bon ! On ira voir ça, tous ensemble. Et s’adressant à sa femme, il ajouta : Toutes ces inventions nouvelles, c’est la vie de demain qui se prépare… pour eux !

C’était dit, décidé et sans appel. 

Le soir avait fini par arriver. Ma mère, curieuse de nature et heureuse de se montrer à un spectacle inhabituel, s’était choisi un costume seyant. Il était l’heure de partir. Endimanchés comme pour la messe, mon frère et moi attendions sur le palier. Mon père apparut en costume de ville et melon. Ne manquait plus que ma mère qui s’encadra dans la porte, chapeautée d’un monument de l’époque. 

• Tu ne vas tout de même pas mettre ça ? On va gêner ceux qui seront derrière nous…

La seule réponse de ma mère à la pertinente remarque de mon père fut un haussement d’épaule ; elle dégringolait déjà l’escalier, mon petit frère d’une main, la rampe de l’autre, au risque de rater une marche dans son indignation.

L’estrade d’entrée était déjà presque assiégée ; il devait être grand temps d’arriver. C’est avec inquiétude que, quittant le jour sur sa fin et nos billets dûment écornés, nous fûmes introduits dans la salle obscure, éclairée seulement de quelques lampes à acétylène. 

• Premières : les gradins à droite, avait déclaré l’ouvreuse.

Effectivement, le « populaire » remplissait déjà presque les bancs serrés du parterre, sans aucun rembourrage autre que celui – naturel – des clients et clientes les moins fortunés. Les fesses des gens en vue, les bourgeois des gradins, étaient isolées du bois brut par un revêtement d’étoffe… rouge qui tranchait avec la classe d’en-dessous (à l’école, au moins, on était tous pareils !)

Mon père prit l’initiative de choisir un banc assez haut pour éviter que le chapiteau de sa femme ne soit le point de mire d’un trop grand nombre et une gêne pour certains. Quelques « monuments » de moindre importance trônaient sur d’autres têtes, en contrebas, sans dommage pour notre vue ; et beaucoup de jeunes femmes s’étaient enchapeautées à la sportive, avec une simple « cloche ». 

C’est là où nous verrons le mieux, assura mon père avec conviction, juste en face le milieu de l’écran. Et les enfants pourront se lever pour bien voir. »